Recompensa

peguei-lhe na mão e ensinou-me a desenhar, como uma troca de favores.
Nunca eu aprendi a desenhar bem,
nem ele agarrou o vento do meu toque.
Mas sorrimos
dentro do olhar um do outro.

Honestidade

cocegueia-me aqui e ali,
até rir
e adormecer com a tua presença.

Insensibilidade

até sentir o ardor nos rasgões de pele.

uma

e outra vez.

até amanhecer.

devagar.

e se esquecer.

do que não sentiu.

Não gosto

gosto de escrever. gosto de ver passar as palavras pelos meus olhos e entendê-las. estendê-las. gosto de ler o que se escreve e que não se pode dizer. mas não gosto das letras. porque enquanto parece que as leio, a minha memória lê as que consegui ler pela primeira vez. e cá ficaram. enraízadas aos sentimentos e às páginas. subestimadas. as palavras nunca significam a mesma coisa duas vezes. as letras soam sempre ao mesmo. se eu me lembrasse do trabalho com que cada uma foi escrita, talvez gostasse das letras. mas eu não gosto das letras. porque as sei de cor. porque as magoo quando não penso no tornear da caneta das primeiras que me ensinaram a escrever: as do meu nome. e as letras que finjo ler são as perdidas na minha memória. as mesmas que me fazem escrever por automatismo. sem valor. por isso não gosto das letras. e talvez menos ainda da memória delas.

Tudo,

desde as palavras que se embrulharam nas nossas línguas,
aos papéis de rebuçados que doces, derretiam-se nas minha mãos na espera da altura certa de os abrir,
tudo é teu.

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(música: Lamb, Five)

Assimetria

chorarmos pelos cantos por falta de algo que nem realmente nos faz falta,
quando há quem não tenha o que realmente importa
e não sente falta
nem chora.

Alter ego

todo esforço é vão,
pois toda a alma apodrece.

Confissão

Reparar que tenho de recorrer a esquemas para entender textos torna-se engraçado. Pois só depois reparo que o esquema acaba por parecer mais difícil de compreender que o próprio texto.
Mas sempre fui assim nas palavras e pensamento
raciocino
ordeno
da minha forma.
Daquela
que poucos
conseguem entender.

Nem mais uma palavra

...
enquanto não sentires realmente o que dizes.

Saturation

or even
simulation.

Rotina

Queda

[O acto, o assassínio]

Nem tudo tem solução:
nem a inércia
nem o medo de dela fugir.

E eu,
que me esgueiro pelas portas e me arrasto pelas dunas na noite
tenho os dois.

...

[A consciência]

Aborreces-te. Acomodas-te.
Voltas a aborrecer-te. Voltas a acomodar-te.
Choras. Ficas contente.
Gritas. Acalmas os ânimos.
Irritas-te. Contas até dez e inspiras.
Perdes o juízo. Sais para refrescar a mente.
Excedes-te. Toleras.
Engoles a democracia e és irredutível. Esqueces-te.
Mandas alguém à merda. Pedes desculpa.
Cerras os punhos. Levantas-te e segues.

E quando quebras o ciclo por uns momentos, reparas que não és mais que uma explosão de sentidos por revelar, acomodados, reprimidos: que te mastigam o cérebro dia após dia, que te fazem fumar as pontas de vontade.

Tic Tac

Faz daqui a dois minutos mais dois minutos que cá estou sem ver a luz do sol. Já me injectei de esperança uma, duas, talvez três vezes desde que estou neste cubículo pérfido. A anestesia já não faz efeito, já não me mata, apenas mói, corrói, dói. Apenas me faz ficar aqui encostada a esta parede a olhar para aquele mosquitinho irritante a afogar-se no leite do gato. Raiva de o ver a agonizar, raiva de saber que o posso salvar e não faço porque tenho o corpo preso com linhas de coser, cozer; palavreados e composições. Merda textual que me mordisca os pensamentos.
Tic Tac sem parar.
Perda, prisão, afição, ferrugem.

C O R R O S ã o do eu.

Identidade

Crime

Agendando a vida enquanto se vive.

Imperativo

porquê
para quê

berros de ordem

quando basta uma palavra meiga

dois.

um.
Tento acalmar as vozes cá dentro; mas só se faz silêncio quando a minha boca deixa fugir, nem que seja aos solavancos, um jorro de verdade.

um.
Deixei de perceber o que é esta coisa a que chamam viver;
E por causa desses que o dizem saber,
estou só.

A volta ao mundo

meu
teu
nosso.